Poupée-baroque

   Mais la maison était silencieuse. Aucun bruit ne filtrait par les murs. Etonné, et vaguement angoissé, il frappa à la porte, et attendit... en vain. Pas de réponse, pas un son, pas un souffle. Rien. Il frappa plus fort, la porte fermée ne renvoya que les échos d'un vide immense. Il hurla, frappa plus fort, ameuta les voisins, qui enfin arrivèrent.   Ils vinrent, avec des visages apitoyés, effrayants, grandissant l'angoisse sourde de l'Homme, et de la poupée. Et sur leurs visages consternés, il lut à l'avance les paroles qu'ils n'osaient prononcer. Le silence se fit plus lourd, plus oppressant. Et enfin le flot d'excuses et de douleur commença.

   Et dans ce tas de paroles, d'excuses et de plaintes, il ne comprit pas tout de suite, la nouvelle, si dure, qu'elle s'échouait dans leurs gorges avant d'oser monter aux lèvres. Et il compris. Mais pas la poupée...    Et L'homme pleura la mort de sa femme et de sa fillette, pendant que lui se battait pour survivre, elles se battirent avec la maladie, mais en vain. Depuis quelques jours déjà elles reposaient en terre.
   La poupée ne comprenait pas, qu'est ce que la maladie, ou la mort pour un jouet? Elle attendait, de voir, ou serait la fillette de son cœur.

   L'Homme lourd des remords et des regrets de n'avoir pu les voir une dernière fois, partit se recueillir sur leurs tombes, emmenant avec lui la besace et la poupée qu'il n'avait quittée. Après plusieures minutes de recueillement, de rage et de désespoir, il balança le jouet sur la tombe de sa fille, partit, et ne revint pas.
   Et la poupée, laissée là, attendit, des heures, des jours, des mois, jusqu'à devenir froide comme la pierre, humide comme la mousse, la végétation s'installât autour d'elle, en elle, sans une visite, sans un regard, pour ce jouet abîmé qui pourrissait.